ese ultimo momento

Ahora que tengo ocasión,quiero que hablemos los dostu, de mi;yo, de ti,del corazón, ¡que si!que nunca es bueno el momentohasta que no hay otra opción.siempre es el mismo cuento.....ese ultimo momento.Hoy que tenemos la oportunidad-la tengamos o no-,nos callaremos los dostu, por mi,yo, por ti,por no enredar , ¡ya ves!¿por que será que lo hacemos?incluso, viendo llegarese ultimo momento,cuando no queda tiempo,cuando no queda tiempo,para decir , siquiera:"te voy a echar de menos".Si vas a irte....vete, pero no te despidas;sal de noche, sal a oscuras,sal descalza y de puntillas,niña vete,vete y cierra la puerta,que no quiero verte salir de mi vida.No mas plazos aplazablessi ha de ser así.... adelante.y mejor este momento, déjalopara algún otro instante.acabemos cuanto antes,nadie tiene que arrastrarse,este ultimo momento, vívelo, y los demás,los demás, que aguanten.y los demás que aguanten.Ahora no tengo la ocasión-no la tengo, que no, que mas da, ya paso-,cuanto lamento que al finalno hablaremos ninguno de los dos,porque ahora nos sobra tiempopara pensar que pasoese ultimo momento, cuando no tuve tiempo, -ni tu-,para escribirnos versos de cuando aquellos besos.Si estas oyendo, vuelveNi siquiera saludes;con la luz de la mañana,abre puertas a patadas,niña vuelve, que no hacen falta razonesme muero por verte, volver a tenerteno mas dudas razonables,para mi no es comparableeste ultimo momento me roboel milagro de tenerte a cada instanteacabemos cuanto antes,con un siglo habrá bastante.este ultimo momento es de los dosy los demás, y los demás que aguanteny los demás.....

cosas rosas morsas

Callate, tapate los oidos fuerte fuerte fuerte muy fuerte ¿Oyes lo mucho que te quiero?....

Yo le he visto con una mujer de la que nunca habria tenido bastante,una mujer que se calo en cada molecula de su ser, que absorvio sus pensamientos, y le convirtio en un esclavo de voto hasta la obsesion. Llevo las cicatrices de ese amor en la cara. ¿No se lo has explicado nunca? ¿No le has explicado la diferencia entre el amor verdadero y una simple cama caliente donde pasar el rato?...


-No se porque penso en mi para que te ayudara, pero no pienso dejarte sola con todo esto.-Quiza por eso penso en ti,porque no me abandonarias......


Todos los relojes de la ciudadempezaron a zumbar y a resonar¡Oh! no dejes que el tiempo te engañeno lo puedes conquistaren jaquecas y preocupaciones la vida se diluyelentamente, y el tiempo nos vencera a todos, sea mañana o sea hoy....

Si de verdad existe alguna clase de Dios, no debe estar en ninguno de nosotros, ni en ti, ni en mi, pero quizas en un pequeño hueco entre nosotros. Si existe alguna magia en este mundo debe de estar en el intento de comprender a alguien al compartir algo. umm Lo se, es casi imposible lograrlo, pero.. ¿Que importa eso? en el intento debe de estar la respuesta.


El corazón me resbala por las tuberías de este cuarto y ya no hay forma de sacarlo.

-Mis sentimientos... mis sentimientos han cambiado,pero siguen siendo mi verdad. Y esa verdad eres tú.

Cuentan que construyeron la vía ferrea de los Alpes entre Viena y Venecia antes de que existiera un tren que pudiera realizar el trayecto, aun así lo construyeron, porque sabían que algún día llegaría el tren. Si hubiera tomado otro desvío, ahora estaría en otra parte, sería una persona distinta.

Los remordimientos son una perdida de tiempo, son el pasado que te priva del presente

Me van a tener que disculpar

LO PEGUE Y QEDO PARA EL CULO! PERO VALE LA PENA!!!!
Me van a tener que disculpar. Yo sé que un hombre que pretende ser una persona de bien debe comportarse según ciertas normas, aceptar ciertos preceptos, adecuar su modo de ser a determinadas estipulaciones aceptadas por todos. Seamos más explícitos. Si uno quiere ser un tipo coherente debe medir su conducta, y la de sus semejantes, siempre con la misma idéntica vara. No puede hacer excepciones, pues de lo contrario bastardea su juicio ético, su conciencia crítica, su criterio legítimo.Uno no puede andar por la vida reprobando a sus rivales y disculpando a sus amigos por el solo hecho de serlo. Tampoco soy tan ingenuo como para suponer que uno es capaz de sustraerse a sus afectos y a sus pasiones, que uno tiene la idoneidad como para sacrificarlos en el altar de una imparcialidad impoluta. Digamos que uno va por ahí intentando no apartarse demasiado del camino debido, tratando de que los amores y los odios no le trastoquen irremediablemente la lógica.Pero me van a tener que disculpar, señores. Hay un tipo con el que no puedo. Y ojo que lo intento. Me digo: no puede haber excepciones, no debe haberlas. Y la disculpa que requiero de ustedes es todavía mayor, porque el tipo del que hablo no es un benefactor de la humanidad, ni un santo varón, ni un valiente guerrero que ha consolidado la integridad de mi patria. No, nada de eso. El tipo tiene una actividad mucho menos importante, mucho menos trascendente, mucho más profana. Les voy adelantando que el tipo es un deportista. Imagínense, señores. Llevo escritas doscientas sesenta y tres palabras hablando del criterio ético y sus limitaciones, y todo por un simple caballero que se gana la vida pateando una pelota.Ustedes podrán decirme que eso vuelve mi actitud todavía más reprobable. Tal vez tengan razón. Tal vez por eso he iniciado estas líneas disculpándome.No obstante, y aunque tengo perfectamente claras esas cosas, no puedo cambiar mi actitud. Sigo siendo incapaz de juzgarlo con la misma vara con la que juzgo al resto de los seres humanos. Y ojo que no sólo no es un pobre muchacho saturado de virtudes. Tiene muchos defectos. Tiene tal vez tantos defectos como quien escribe estas líneas, o como el que más. Para el caso es lo mismo. Pese a todo, señores, sigo sintiéndome incapaz de juzgarlo. Mi juicio crítico se detiene ante él, y lo dispensa.No es un capricho, cuidado. No es un simple antojo. Es algo un poco más profundo, si me permiten calificarlo de ese modo. Seré más explícito. Yo lo disculpo porque siento que le debo algo. Le debo algo y sé que no tengo forma de pagárselo. O tal vez ésta sea la peculiar moneda que he encontrado para pagarle. Digamos que mi deuda halla sosiego en este hábito de evitar siempre cualquier eventual reproche.El no lo sabe, cuidado. Así que mi pago es absolutamente anónimo. Como anónima es la deuda que con él conservo. Digamos que él no sabe que le debo, e ignora los ingentes esfuerzos que yo hago una vez y otra por pagarle.Por suerte o por desgracia, la oportunidad de ejercitar este hábito se me presenta a menudo. Es que hablar de él, entre los argentinos, es casi uno de nuestros deportes nacionales. Para ensalzarlo hasta la estratosfera, o para condenarlo a la parrilla perpetua de los infiernos. Los argentinos gustamos, al parecer, de convocar su nombre y su memoria. Ahí es cuando yo trato de ponerme serio y distante, pero no lo logro. El tamaño de mi deuda se me impone. Y cuando me invitan a hablar prefiero esquivar el bulto, cambiar de tema, ceder mi turno en el ágora del café a la tardecita. No se trata tampoco de que yo me ubique en el bando de sus perpetuos halagadores, nada de eso. Evito tanto los elogios superlativos y rimbombantes como los dardos envenenados y traicioneros. Además con el tiempo he visto a más de uno cambiar del bando de los inquisidores al de los plañideros aplaudidores, y viceversa, sin que se les mueva un pelo. Y ambos bandos me parecen absolutamente detestables, por cierto.Por eso yo me quedo callado, o cambio de tema. Y cuando a veces alguno de los muchachos no me lo permite, porque me acorrala con una pregunta directa, que cruza el aire llevando específicamente mi nombre, tomo aire, hago como que pienso y digo alguna sandez al estilo de Y, no sé, habría que pensarlo; o tal vez arriesgo un vaya uno a saber, son tantas cosas para tener en cuenta;. Es que tengo demasiado pudor como para explayarme del modo en que aquí lo hago. Y soy incapaz de condenar a mis amigos al tórrido suplicio de escuchar mis argumentos y mis justificaciones para ellos.Por empezar les tendría que decir que la culpa de todo la tiene el tiempo. Sí, como lo escuchan, el tiempo. El tiempo que se empeña en transcurrir, cuando a veces debería permanecer detenido. El tiempo que nos hace la guachada de romper los momentos perfectos, inmaculados, inolvidables, completos. Porque si el tiempo se quedase ahí, inmortalizando a los seres y a las cosas en su punto justo, nos libraría de los desencantos, de las corrupciones, de las ínfimas traiciones tan propias de nosotros, los mortales. Y en realidad es por ese carácter tan defectuoso del tiempo que yo me comporto como la hago. Como un modo de subsanar, en mis modestos alcances esas barbaridades injustas que el tiempo nos hace. En cada ocasión en la que mencionan su nombre, en cada oportunidad en la cual me invitan al festín de adorarlo y denostarlo, yo me sustraigo a este presente absolutamente profano, y con la memoria que el ser humano conserva para los hechos esenciales me remonto a ese día, al día inolvidable en el que me vi obligado a sellar este pacto que, hasta el presente, he mantenido en secreto. Digamos que mi memoria es el salvoconducto para volver el tiempo al lugar cristalino del que no debió moverse, porque era el exacto lugar en que merecía detenerse para siempre, por lo menos para el fútbol, para él y para mí.Porque la vida es así, a veces se combina para alumbrar momentos como ése. Instantes después de los cuales nada vuelve a ser como era. Porque no puede. Porque todo ha cambiado demasiado. Porque por la piel y por los ojos nos ha entrado algo de lo cual nunca vamos a lograr desprendernos. Esa mañana habrá sido como todas. El mediodía también. Y la tarde arranca, en apariencia, como tantas otras. Una pelota y veintidós tipos. Y otros millones de tipos comiéndose los codos delante de la tele, en los puntos más distantes del planeta.Pero ojo, que esa tarde es distinta. No es un partido. Mejor dicho: no es sólo un partido. Hay algo más. Hay mucha rabia, y mucho dolor, y mucha frustración acumulada en todos esos tipos que miran la tele. Son emociones que no nacieron por el fútbol. Nacieron en otro lado. En un sitio mucho más terrible, mucho más hostil, mucho más irrevocable. Pero a nosotros, a los de acá, no nos cabe otra que contestar en una cancha, porque no tenemos otro sitio, porque somos pocos, estamos solos, porque somos pobres. Pero ahí está la cancha, el fútbol, y son ellos o nosotros. Y si somos nosotros el dolor no va a desaparecer, ni la humillación ha de terminarse. Pero si son ellos. Ay, si son ellos. Si son ellos la humillación va a ser todavía más grande, más dolorosa, más intolerable. Vamos a tener que quedarnos mirándonos las caras, diciéndonos en silencio “te das cuenta, ni siquiera aquí, ni siquiera esto se nos dio a nosotros”. Así que están ahí los tipos. Los once tuyos y los once de ellos. Es fútbol, pero es mucho más que fútbol. Porque cuatro años es muy poco tiempo como para que te amaine el dolor y se te apacigüe la rabia. Por eso no es sólo fútbol.Y con semejantes antecedentes de tarde borrascosa, con semejante prólogo de tragedia, va ese tipo y se cuelga para siempre del cielo de los nuestros. Porque se planta enfrente de los contrarios y los humilla. Porque los roba. Porque delante de sus ojos los afana. Y, aunque sea, les devuelve ese afano por el otro, por el más grande, por el infinitamente más enorme y ultrajante. Porque aunque nada cambie allá están ellos, en sus casas y en sus calles, en sus pubs, queriéndose comer las pantallas de pura rabia, de pura impotencia de que el tipo salga corriendo mirando de reojito al árbitro que se compra el paquete y marca el medio.Hasta ahí, eso sólo ya es historia. Ya parece suficiente. Porque le robaste algo al que te afanó primero. Y aunque lo que él te robó te duele más, vos te regodeás porque sabés que esto, igual, le duele. Pero hay más. Aunque uno desde acá diga “bueno, es suficiente, me doy por hecho”, hay más. Porque el tipo, además de piola es un artista. Es mucho más que los otros.Arranca desde el medio, desde su campo, para que no queden dudas de que lo que está por hacer no lo ha hecho nadie. Y aunque va de azul, va con la bandera. La lleva en una mano, aunque nadie la vea. Empieza a desparramarlos para siempre. Y los va liquidando uno por uno, moviéndose al calor de una música que ellos, pobres giles, no entienden. No sienten la música, pero van sintiendo un vago escozor, algo que les dice que se les viene la noche. Y el tipo sigue adelante. Para que empiecen a no poder creerlo. Para que no se lo olviden nunca. Para que allá lejos los tipos dejen la cerveza y cualquier otra cosa que tengan en la mano. Para que se queden con la boca abierta y la expresión de tontos, pensando que no, que no va a suceder, que alguno lo va a parar, que ese morochito vestido de azul y de argentino no va a entrar al área con la bola mansita a su merced, que alguien va a hacer algo antes de que le amague al arquero y lo sortee por afuera, de que algo va a pasar para poner en orden la historia y las cosas sean como Dios y la reina mandan, porque en el fútbol tiene que ser como en la vida, donde los que llevan las de ganar ganan, y los que llevan las de perder pierden. Se miran entre ellos y le piden al de al lado que los despierte de la pesadilla. Pero no hay caso, porque ni siquiera cuando el tipo les regala una fracción de segundo más, cuando el tipo aminora el vértigo para quedar de nuevo bien parado de zurdo, ni siquiera entonces van a evitar entrar en la historia como los humillados, los once ingleses despatarrados e incrédulos, los millones de ingleses mirando la tele sin querer creer lo que saben que es verdad para siempre, porque ahí va la bola a morirse en la red para toda la eternidad, y el tipo va a abrazarse con todos y a levantar luego los ojos hacia el cielo. Y hace bien en mirar al cielo, porque no sé si sabe, pero ahí están todos, todos los que no pueden mirarlo por la tele ni comerse los codos.Porque el afano estaba bien, pero era poco. Porque el afano de ellos era demasiado grande. Así que faltaba humillarlos por las buenas. Inmortalizarlos para cada ocasión en que ese gol volviese a verse una vez y otra vez y para siempre en cada rincón del mundo. Ellos volviendo a verse una y mil veces hasta el cansancio en las repeticiones incrédulas. Ellos pasmados, ellos llegando tarde al cruce, ellos viéndolo todo desde el piso, ellos hundiéndose definitivamente en la derrota, en la derrota pequeña y futbolera y absoluta y eterna e inolvidable. Así que, señores, lo lamento. Pero no me jodan con que lo mida con la misma vara con la que suponen debo juzgar a los demás mortales. Porque yo le debo esos dos goles a Inglaterra. Y el único modo que tengo de agradecérselo es dejarlo en paz con sus cosas. Porque, ya que el tiempo cometió la estupidez de seguir transcurriendo, ya que optó por dejar que los ingleses tuvieran todavía los otros días de su vida para tratar de olvidarse de ese, al menos yo debo tener la honestidad de recordarlo para toda la vida.

La luz, tu cara envenena.
El viento, tu pelo lleva.
Un brillo que pega en tu retina,
espera que algo de todo eso devuelvas.

Ruegan por Dios tus poros,
que no se rompa ningún esquema.
Que no se derrumbe esa pila de escombros.
Esa pila, que se siente cuando cae una lágrima de pena.

Aquello que esconden tus rasgos
allá atrás de una enorme pecera.
Dice que vivo en este paisaje, este lago.
Dice que no cambiaria de lugar, porque sin ti me perdiera.

Parecería que quisieras chocar contra el mundo.
No te sientas tan sola mirando al frente.
Estoy yo para que me uses de escudo,
enfocándote con esta cámara, con este lente.

Eh descubierto para que tienes dos ojos.
Es para que descubras que estoy a tu lado.
Sin más palabra, rimas, líos ni embrollos
necesito decirte que controlas mis estados.

Gk.

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.
Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.
Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.
Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.
Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.
Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.
Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.
Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.
Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

En este bosque donde los arboles son viejos
Nadie te va a dejar mostrar tu fuego
Tomando aire para poder expandirte
Vas a cruzar un mar que sólo quiere hundirte

Pero tu sangre es jóven y va rápido por las venas
El que mata los sueños merece una condena
Igual seguís, dándole para adelante
Haciéndome sentir que mi pueblo es algo grande

Con el viento a favor
La noche tibia
Tan lejos de mi amor
Yo estoy entrando en tu ciudad

Yo se que cuesta poder venir
Alguna gira a cuestas y ganas de vivir
Pero en un beso se te pasa todo
Te vas sin zapatillas pero no te vas solo

Pasado, presente y futuro.

Cuando entiendas que no hay tiempo te vas a dar cuenta que pasado, presente y futuro es todo lo mismo. A veces la solución a nuestros problemas está en el futuro. La esperanza, los sueños, los deseos, son soluciones en el futuro a nuestros problemas de hoy. Y otras veces, la solución está en el presente. Pero las ataduras del pasado o los temores del futuro son cadenas que nos tienen apresados. El tiempo es relativo. Podemos estar en el mismo momento pero en tiempos distintos. O podemos estar en distintos tiempos en el mismo momento. Pero las cosas verdaderas no tienen tiempo, como ese reloj, que los cuida. O como vos dijiste una vez, Joaquin, el amor, cuando es verdadero, es eterno.

Preferiría estar contigo..

http://www.youtube.com/watch?v=hNh8ddJUCno

Dicen que el tiempo y el olvido son como hermanos...

Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.

Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.

Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.

Ellas trepan así por las paredes húmedas.
Eres tú la culpable de este juego sangriento.

Ellas están huyendo de mi guarida oscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú las oigas como quiero que me oigas.

El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños aún a veces las tumban.

Escuchas otras voces en mi voz dolorida.
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.

Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas.

Puntero Izquierdo

Vos sabés las que se arman en cualquier cancha más allá de Propios. Y si no acordate del campito del Astral, donde mataron a la vieja Ulpiana. Los años que estuvo hinchándola desde el alambrado y, la fatalidad, justo esa tarde no pudo disparar por la uña encarnada. Y si no acordate de aquella canchita de mala muerte, creo que la del Torricelli, donde le movieron el esqueleto al pobre Cabeza, un negro de mano armada, puro pamento, que ese día le dio la loca de escupir cuando ellos pasaban con la bandera. Y si no acordate de los menores de Cuchilla Grande, que mandaron al nosocomio al back derecho del Catamarca, y todo porque le había hecho al capitán de ellos la mejor jugada recia de la tarde. No es que me arrepienta ¿sabés? de estar aquí en el hospital, se lo podés decir con todas las letras a la barra del Wilson. Pero para jugar más allá de Propios hay que tenerlas bien puestas. ¿O qué te parece haber ganado aquella final contra el Corrales, jugando nada menos que nueve contra once? Hace ya dos años y me parece ver al Pampa, que todavía no había cometido el afane pero lo estaba germinando, correrse por la punta y escupir el centro, justo a los cuarenta y cuatro de la segunda etapa, y yo que la veo venir y la coloca tan al ángulo que el golerito no la pudo ni pellizcar y ahí quedó despatarrado, mandándose la parte porque los de Progreso le habían echado el ojo. ¿O qué te parece haber aguantado hasta el final en la cancha del Deportivo Yi, donde ellos tenían el juez, los línema, y una hinchada piojosa que te escupían hasta en los minutos adicionales por suspensiones de juego, y eso cuando no entraban al fiel y te gritaban: "¡Yi! ¡Yi! ¡Yi!" como si estuvieran llorando, pero refregándote de paso el puño por la trompa? Y uno haciéndose el etcétera porque si no te tapaban. Lo que yo digo es que así no podemos seguir. O somos amater o somos profesional. Y si somos profesional que vengan los fasules. Aquí no es el Estadio, con protección policial y con esos mamitas que se revuelcan en el área sin que nadie los toque. Aquí si te hacen un penal no te despertás hasta el jueves a más tardar. Lo que está bien. Pero no podés pretender que te maten y después ni se acuerden de vos. Yo sé que para todos estuve horrible y no precisa que me pongas esa cara de Rosigna y Moretti. Pero ni vos ni don Amílcar entienden ni entenderán nunca lo que pasa. Claro, para ustedes es fácil ver la cosa desde el alambrado. Pero hay que estar sobre el pastito, allí te olvidás de todo, de las instrucciones del entrenador y de lo que te paga algún mafioso. Te viene una cosa de adentro y tenés que llevar la redonda. Lo ves venir al jalva con su carita de rompehueso y sin embargo no podés dejársela. Tenés que pasarlo, tenés que pasarlo siempre, como si te estuvieran dirigiendo por control remoto. Si te digo que yo sabía que esto no iba a resultar, pero don Amílcar que empieza a inflar y todos los días a buscarme a la fábrica. Que yo era un puntero de condiciones, que era una lástima que ganara tan poco, y que aunque perdiéramos la final él me iba a arreglar el pase para el Everton. Ahora vos calculá lo que representa un pase para el Everton, donde además de don Amílcar, que después de todo no es más que un cafisho de putas pobres, está nada menos que el doctor Urrutia, que ése sí es Director de Ente Autónomo y ya colocó en Talleres al entreala de ellos. Especialmente por la vieja, sabés, otra seguridad, porque en la fábrica ya estoy viendo que en la próxima huelga me dejan con dos manos atrás y una adelante. Y era pensando en esto que fui al café Industria a hablar con don Amílcar. Te aseguro que me habló como un padre, pensando, claro, que yo no iba a aceptar. A mí me daba risa tanta delicadeza. Que si ganábamos nosotros iba a ascender un club demasiado díscolo, te juro que dijo díscolo, y eso no convenía a los sagrados intereses del deporte nacional. Que en cambio el Everton hacía dos años que ganaba el premio a la corrección deportiva y era justo que ascendiera otro escalón. En la duda, atenti, pensé para mi entretela. Entonces le dije el asunto es grave y el coso supo con quién trataba. Me miró que parecía una lupa y yo le aguanté a pie firme y le repetí que el asunto es grave. Ahí no tuvo más remedio que reírse y me hizo una bruta guiñada y que era una barbaridad que una inteligencia como yo trabajase a lo bestia en esa fábrica. Yo pensé te clavaste la foja y le hice una entradita sobre Urrutia y el Ente Autónomo. Después, para ponerlo nervioso, le dije que uno también tiene su condición social. Pero el hombre se dio cuenta que yo estaba blando y desembuchó las cifras. Graso error. Allí nomás le saqué sesenta. El reglamento era éste: todos sabían que yo era el hombre-gol, así que los pases vendrían a mí como un solo hombre. Yo tenía que eludir a dos o tres y tirar apenas desviado o pegar en la tierra y mandarme la parte de la bronca. El coso decía que nadie se iba a dar cuenta que yo corría pa los italianos. Dijo que también iban a tocar a Murias, porque era un tipo macanudo y no lo tomaba a mal. Le pregunté solapadamente si también Murias iba a entrar en Talleres y me contestó que no, que ese puesto era diametralmente mío. Pero después, en la cancha, lo de Murias fue una vergüenza. El pardo no disimuló ni medio; se tiraba como una mula y siempre lo dejaban en el suelo. A los veintiocho minutos ya lo habían expulsado porque en un escrimaye le dio al entreala de ellos un codazo en el hígado. Yo veía de lejos tirándose de palo a palo al meyado Valverde, que es de esos idiotas que rechazan muy pitucos cualquier oferta como la gente, y te juro por la vieja que es un amater de órdago, porque hasta la mujer, que es una milonguita, le mete cuernos en todo sector. Pero la cosa es que el meyado se rompía y se le tiraba a los pies nada menos que a Bademian, ese armenio con patada de burro que hace tres años casi mata de un tiro libre al golero del Cardona. Y pasa que te contagiás y sentís algo adentro y empezás a eludir y seguís haciendo dribles en la línea del córner como cualquier mandrake y no puede ser que con dos hombres de menos (porque al Tito también lo echaron, pero por bruto) nos perdiéramos el ascenso. Dos o tres veces me la dejé quitar pero ¿sabés? me daba un calor bárbaro porque el jalva que me marcaba era más malo que tomar agua sudando y los otros iban a pensar que yo había disminuido mi estándar de juego. Allí el entrenador me ordenó que jugara atrasado para ayudar a la defensa y yo pensé que eso me venía al trome porque jugando atrás ya no era el hombre-gol y no se notaría tanto si tiraba como la mona. Así y todo me mandé dos boleos que pasaron arañando el palo y estaba quedando bien con todos. Pero cuando me corrí y se la pasé al Ñato Silveira para que entrara él y ese tarado me la pasó de nuevo, a mí que estaba solo, no tuve más remedio que pegar en la tierra porque si no iba a ser muy bravo no meter el gol. Entonces, mientras yo hacía que me arreglaba los zapatos, el entrenador me gritó a lo Tittaruffo: "¿Qué tenés en la cabeza? ¿Moco?". Eso, te juro, me tocó aquí dentro, porque yo no tengo moco y si no preguntale a don Amílcar, él siempre dijo que soy un puntero inteligente porque juego con la cabeza levantada. Entonces ya no vi más, se me subió la calabresa y le quise demostrar al coso ése que cuando quiero sé mover la guinda y me saqué de encima a cuatro o cinco y cuando estuve solo frente al golero le mandé un zapatillazo que te lo boliodire y el tipo quedó haciendo sapitos pero exclusivamente a cuatro patas. Miré hacia el entrenador y lo encontré sonriente como aviso de Rider y recién entonces me di cuenta que me había enterrado hasta el ovario Los otros me abrazaban y gritaban: " jPa los contras!", y yo no quería dirigir la visual hacia donde estaba don Amílcar con el doctor Urrutia o sea justo en la banderita de mi córner, pero en seguida empezó a llegarme un kilo de putiadas, en la que reconocí el tono mezzosoprano del delegado y la ronquera con bitter de mi fuente de recursos. Allí el partido se volvió de trámite intenso porque entró la hinchada de ellos y le llenaron la cara de dedos a más de cuatro. A mí no me tocaron porque me reservaban de postre. Después quise recuperar puntos y pasé a colaborar con la defensa, pero no marcaba a nadie y me pasaban la globa entre las piernas como a cualquier gilberto. Pero el meyado estaba en su día y sacaba al córner tiros imposibles. Una vuelta se la chingué con efecto y todo, y ese bestia la bajó con una sola mano. Miré a don Amílcar y al delegado, a ver si se daban cuenta que contra el destino no se puede, pero don Amílcar ya no estaba y el doctor Urrutia seguía moviendo los labios como un bagre. Allí nomás terminó uno a cero y los muchachos me llevaron en andas porque había hecho el gol de la victoria y además iba a la cabeza en la tabla de los escores. Los periodistas escribieron que mi gol, ese magnífico puntillazo, había dado el más rotundo mentís a los infames rumores circulantes. Yo ni siquiera me di la ducha porque quería contarle a la vieja que ascendíamos a Intermedia. Así que salí todo sudado, con la camiseta que era un mar de lágrimas, en dirección al primer teléfono. Pero allí nomás me agarraron del brazo y por el movado de oro le di la cana a la bruta manaza de don Amílcar. Te juro que creía que me iba a felicitar por el triunfo, pero está clavado que esos tipos no saben perderla. Todo el partido me la paso chingándola y tirando desviado o sea hipotecando mis prestigios, y eso no vale nada. Después me viene el sarampión y hago un gol de apuro y eso está mal. Pero ¿y lo otro? Para mí había cumplido con los sesenta que le había sacado de anticipo, así que me hice el gallito y le pregunté con gran serenidad y altura si le había hablado al delegado sobre mi puesto en Talleres. El coso ni mosquió y casi sin mover los labios, porque estábamos entre la gente, me fue diciendo podrido, mamarracho, tramposo, andá a joder a Gardel, y otros apelativos que te omito por respeto a la enfermera que me cuida como una madre. Dimos vuelta una esquina y allí estaba el delegado. Yo como un caballero le pregunté por la señora, y el tipo, como si nada, me dijo en otro orden la misma sarta de piropos, adicionando los de pata sucia, maricón y carajito. Yo pensé la boca se te haga un lago, pero la primera torta me la dio el Piraña, aparecido de golpe y porrazo, como el ave fénix, y atrás de él reconocí al Gallego y al Chiche, todos manyaorejas de Urrutia, el cual en ningún momento se ensució las manos y sólo mordía una boquilla muy pituca, de ésas de contrabando. La segunda piña me la obsequió el Canilla, pero a partir de la tercera perdí el orden cronológico y me siguieron dando hasta las calandrias griegas. Cuando quise hacerme una composición de lugar, ya estaba medio muerto. Ahí me dejaron hecho una pulpa y con un solo ojo los vi alejarse por la sombra. Dios nos libre y se los guarde, pensé con cierta amargura y flor de gusto a sangre. Miré a diestro y siniestro en busca de S.O.S. pero aquello era el desierto de Zárate. Tuve que arrastrarme más o menos hasta el bar de Seoane, donde el rengo me acomodó en el camión y me trajo como un solo hombre al hospital. Y aquí me tenés. Te miro con este ojo, pero voy a ver si puedo abrir el otro. Difícil, dijo Cañete. La enfermera, que me trata como al rey Farú y que tiene, como ya lo habrás jalviado, su bruta plataforma electoral, dice que tengo para un semestre. Por ahora no está mal, porque ella me sube a upa para lavarme ciertas ocasiones y yo voy disfrutando con vistas al futuro. Pero la cosa va a ser después: el período de pases ya se acaba. Sintetizando, que estoy colgado. En la fábrica ya le dijeron a la vieja que ni sueñe que me vayan a esperar. Así que no tendré más remedio que bajar el cogote y apersonarme con ese chitrulo de Urrutia, a ver si me da el puesto en Talleres como me habían prometido.

Mario Benedetti a Carlos Real de Arzúa

Un arma de doble filo
Contigo sólo puedo perder

Es

Si cundieran
los milagros, si no tuvieran
alergia a la primavera
las amapolas,
si pudiera, ángel travieso,
bucearpor los sótanos
de un mar preso en una caracola,
si no viajaratan sola
la luna
que se dispara,
tan hambruna y tan despacio
por el espacio,
si se murierala muerte
en un accidente de carretera,
si tremolara
desde el palacio de Orientela
bandera tricolor de la tercera
república en el balcón,
si sirviera esta canción
para que tú me absolvieras,
si no me dolieratanto
el corazón…

¿Quién sabe qué traerá la marea?

- Ambos sabíamos qué ocurriría.
Kelly lo pensó.
Sabía que tenía que olvidarme.
Yo lo pensé...y sabía que...que la había perdido.
Porque jamás iba a salir de esa isla.Iba a morir ahí..
.totalmente solo.
Iba a enfermarme, a lastimarme o algo.
La única elección que tenía...
Lo único que podía controlar...
era cuándo y cómo...
y dónde iba a ocurrir.
Así que...hice una soga...
y subí a la cima para ahorcarme.
Tenía que probarla, tú sabes.
Claro. Me conoces.
El peso del tronco...rompió la rama del árbol.
Así que...
Ni siquiera podía suicidarme como yo quería.
No tenía poder sobre nada.
Fue entonces que una sensación me arropó como una cobija cálida.
Supe...que de alguna forma...debía conservarme vivo.
De alguna manera.Tenía que seguir respirando...
aún sabiendo que no había ninguna esperanza...
y toda mi lógica me decía que jamás volvería a ver este lugar.
Y eso fue lo que hice.
Me mantuve vivo.
Seguí respirando.
Y un día se comprobó que esa lógica estaba equivocada...
porque la marea...
llegó y me trajo una vela.
Y ahora estoy aquí.
De regreso.
En Memphis, hablando contigo.
Tengo hielo en mi vaso.
Y he vuelto a perderla.
Estoy muy triste por no tener a Kelly.
Pero estoy muy agradecido de que ella haya estado conmigo en esa isla.
Y ya sé lo que tengo que hacer ahora.
Debo seguir respirando.
Porque mañana saldrá el sol.
¿Quién sabe qué traerá la marea?

S¼

Qué vanidad imaginar

que puedo darte todo, el amor y la dicha,

itinerarios, música, juguetes.

Es cierto que es así:

todo lo mío te lo doy, es cierto,

pero todo lo mío no te basta

como a mí no me basta que me des

todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca

la pareja perfecta, la tarjeta postal,

si no somos capaces de aceptar

que sólo en la aritmética

el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito

que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,

quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Todo es mas lindo cuando no estoy.

Lo primero que quise fue marcharme bien lejos; en el álbum de cromos de la resignación pegábamos los niños que odiaban los espejos guantes de Rita Hayworth, calles de Nueva York. Apenas vi que un ojo me guiñaba la vida le pedí que a su antojo dispusiera de mí, ella me dio las llaves de la ciudad prohibida yo, todo lo que tengo, que es nada, se lo di. Así crecí volando y volé tan deprisa que hasta mi propia sombra de vista me perdió, para borrar mis huellas destrocé mi camisa, confundí con estrellas las luces de neón. Hice trampas al póker, defraudé a mis amigos, sobre el banco de un parque dormí como un lirón; por decir lo que pienso sin pensar lo que digo más de un beso me dieron (y más de un bofetón). Lo que sé del olvido lo aprendí de la luna, lo que sé del pecado lo tuve que buscar como un ladrón debajo de la falda de alguna de cuyo nombre ahora no me quiero acordar. Así que, de momento, nada de adiós muchachos, me duermo en los entierros de mi generación; cada noche me invento, todavía me emborracho; tan joven y tan viejo, like a Rolling Stone.

Con arrugas bienvenidas

Con miserias de dos plazas

Con las vacunas vencidas

Con estas ganas haraganas

Sin saber que regalarte

Sin la gracia que pensabas

Sin los trenes que te dije

Y sin, si ya sé, mucho esmero en la batalla

Sé que sólo soy la sombra del bostezo de un príncipe azul

pero todos mis desastres andan cortos de salud

Y si soy primo lejano de lo que te prometía servos sabés,

tampoco el mundo hace las cosas demasiado bien…

Cuando el olvido pida “mesa para dos” que sea con champagne y sin posdatas

Decime cielo, ¿Cómo cruzo hasta tu corazón con este ejército en retirada?

Algunas veces vuelo y otras veces me arrastro demasiado a ras del suelo, algunas madrugadas me desvelo y ando como un gato en celo patrullando la ciudad en busca de una gatita, a esa hora maldita en que los bares a punto están de cerrar, cuando el alma necesita un cuerpo que acariciar. Algunas veces vivo y otras veces la vida se me va con lo que escribo; algunas veces busco un adjetivo inspirado y posesivo que te arañe el corazón; luego arrojo mi mensaje, se lo lleva de equipaje una botella…, al mar de tu incomprensión. No quiero hacerte chantaje, sólo quiero regalarte una canción. Y algunas veces suelo recostar mi cabeza en el hombro de la luna y le hablo de esa amante inoportuna que se llama soledad. Algunas veces gano y otras veces pongo un circo y me crecen los enanos; algunas veces doy con un gusano en la fruta del manzano prohibido del padre Adán; o duermo y dejo la puerta de mi habitación abiertapor si acaso se te ocurre regresar; más raro fue aquel verano que no paró de nevar. Y algunas veces suelo recostar mi cabeza en el hombro de la luna y le hablo de esa amante inoportuna que se llama soledad.

Sugiero que el más triste de los presos tenga derecho a sábanas de seda; bendita sea la boca que da besos y no traga monedas.
Propongo corromper al puritano, espiar en la ducha a las vecinas, ir a quitarle al dios de los cristianos su corona de espinas.
Nada de margaritas a los cuerdos, hay que correr más que la policía para bailar el vals de los recuerdos llorando de alegría.
La vida no es un block cuadriculado sino una golondrina en movimiento que no vuelve a los nidos del pasado porque no quiere el viento.
Se aconseja dormir a pierna suelta lejos de tentaciones de diseño, que no pase de largo por tu puerta el hombre de tus sueños.
La rana esconde un príncipe encantado, tu boca un agridulce de membrillo ¡qué ganas de un cursillo aceleradode besos de tornillo!
Y jugar por jugarsin tener que morir o matar, y vivir al revés que bailar es soñar con los pies.
Conviene entrar penúltimo en la meta de la vuelta a la infancia en patinete y fusilar al rey de los poeta con balas de juguete.
Por qué no doctorarse en cremalleras como hace la hormiguita por tu espaldae hilvanar con jirones de banderas braguitas rojigualdas.
Hacen falta cosquillas para serios, pensar despacio para andar deprisa, dar serenatas en los cementerio muriéndose de risa.

------> ------> <------ ------>

Me despierto y no tengo cabeza , siento pasos dentro del colchón. En el techo hay un nido de ratas , tengo un brazo de cada color.
Mi mascota me mira de reojo, me pesa el alma como un jabalí. El espejo me mira y me aplaude, la botella dice, “yo no fui”... Mientras tanto vos, seguís dormida y yo apenas me acuerdo quién sos. Otra vez me olvidé de sacar la basura del baldío de mi corazón... Decíme que no, decíme que anoche nunca existió... La mañana entra como un a bruja en la escoba de un pálido sol.
El florero se lava los dientes, mi pijama tiene sarampión . Y se escucha el primer alboroto, porteros baldeando al compás de la diez. La ciudad y su impávido show de mamíferos tristes en marcha otra vez.
Mientras tanto vos hablás en sueños, yo me encierro en el baño a fumar. Otra vez me olvidé de cambiar los pañales del desastre de mi soledad... Decíme que no, Decíme que anoche nunca existió...

Acá voy con el mundo enfrentado.
A mi lado la cadena que me ah atado.
Hoy guarde en la funda mi espada,
Deje mis huellas en tierra mojada.

Ya sabes que me han destronado,
De a poco salí del fondo del vaso.
La fotografía de mi autentica cara,
Es una radiografía de cadera quebrada.

Hay amor, tantas toallas tiradas.
Hay amor, tantas horas gastadas.
Hay amor, tanto todo por nada.

Tu corazón me ah dejado aturdido,
Con 25 puntos te canto falta envido.
No creo en la suerte pero toco madera,
De tu barco ya saque mi bandera.

Desde un precipicio eh quedado colgado,
Desatado en calle sigo siendo un esclavo.
Mi mirada da hacia un punto fijo,
Tu nombre fue uno de mis tantos vicios.

zY digo adiós, adiós, adiós, cierro la maleta y pido un taxi para la estación.
Si nos cruzamos por la vida, no me preguntes dónde voy, mira mis ojos y adivina lo que busco y lo que soy. No importa que cierres la puerta, me gusta entrar por el balcón. <785634
$·º

Trantando de decirtelo

qi cuando vuelves a casa me ves sombrío, dándole vueltas al vals del desconsuelo, ten compasión de esta falta de luz, hoy soy una moneda que tiene dos lados de cruz. Y si me notas lejos estando a tu lado, como una réplica mala de lo que yo era, tómate en broma mi salto mortal, hoy soy sólo una copia y tu tienes el original. No le hagas caso a tanto misterio, vos ya sabés la verdad ;que no hay nada peor para esta seriedad que tomársela en serio. Deja que hable tu cercanía, vos conocés la razón, y no hay nada peor para este corazón que una casa vacía. Deja pasaresta falta de fé, este disco rayado que hoy tiene sólo cara B.ryahñzxvb

A s N i A B

"A los catorce (parece que fue ayer), el rey Melchor se lo hizo conmigo y me trajo, por fin, una guitarra. Aquel adolescente ensimismado que era yo, con granos y complejos, en lugar de empollar física y química, mataba las horas rimando, en un cuaderno a rayas, versos llenos de odio contra el mundo y los espejos.El mundo, lejos de sentirse aludido, seguía girando (que es lo suyo), desdeñoso, sin importarle un carajo mi existencia. Y los espejos, cabrones, en vez de consolarme con mentiras, más o menos piadosas, me sostenían cruelmente la mirada.Vivía en un sitio llamado Úbeda. Algunas noches, mientras mis padres dormían, me daban las diez y las once y las doce y la una practicando con sordina, en mi flamante guitarra, los acordes de "blanca y radiante va la novia", o iniciándome en el furtivo y noble arte de la masturbación, o suspirando por mi vecina, una rubia de bote que suspiraba por un idiota moreno que tenía una bici de carreras y jugaba al baloncesto.Sólo se me ocurrían tres maneras de atraer su atención: triunfar en el toreo, atracar un banco o suicidarme. Lo malo es que las tres exigían una sobredosis de valor que yo (¡ay de mí!) no poseía. Yo poseía mi cuaderno a rayas cada vez más lleno de ripios contra el mundo, mi guitarra, cada día más desafinada, y un plano del paraíso, que resultó ser falso. Y la vida, previsible y anodina, como una tarde de lluvia en blanco y negro.Pero en la pantalla del Ideal Cinema, cuando no daban una de Romanos, el viento golfo de Manhattan le subía la falda a Marilyn y era domingo, y no había clase, y los niños de provincias soñábamos despiertos y en technicolor con pájaros que volaban y se comían el mundo. Y el mundo que quería comerse los pájaros que anidaban en mi cabeza... pongamos que se llamaba Madrid.Así que un día me subí, sin billete de vuelta, al vagón de tercera de uno de aquellos sucios trenes que iban hacia el Norte, me apeé en la estación de Atocha y aprendí que las malas compañias no son tan malas y que se puede crecer al revés de los adultos; y supe, al fin, a qué saben los aplausos y los besos y el alcohol y la resaca y el humo y la ceniza, y lo que queda después de los aplausos, y los besos y el alcohol y la resaca y el humo y la ceniza.Tal vez por eso mis canciones quieren ser un mapamundi del deseo, un inventario de la duda, siete crisantemos con espinas. Y, cuando las cartas vienen malas y amenaza tormenta y los dioses se ponen intratables y los hoteles no son dulces y todas las calles se llaman Melancolía, todavía fantaseo con debutar sin picadores o con desvalijar sucursales de Banesto o con probar mi suerte a la ruleta rusa, pero ahora, en lugar de tirarme en las Ventas de espontáneo, o de escribirle una carta póstuma al juez Garzón, o de ahorrar para una Smith & Wesson del especial, escribo en technicolor la canción de las noches perdidas, para vengarme de tantas tardes de lluvia en blanco y negro, de tantos hombres de traje gris, de tantas rubias de bote que se van con idiotas morenos que juegan al baloncesto, de tantas bocas adorables que nunca fueron mías, que nunca serán mías...Aquellos granos trajeron estas cicatrices y aquellos mihuras que nunca toreé me cosieron a cornadas el alma. Pero no me quejo; tengo amigos y memoria y risas y trenes y bares y una mala salud de hierro y un puñado de canciones recién salidas del horno que me tienen (dejadme que os lo cuente) orgulloso como un padre primerizo que babea.Y, de cuando en cuando, una rubia de bote me tira un beso, desde el público, aprovechando un despiste de su novio; ese idiota moreno que juega al baloncesto.¿Que a qué viene todo esto? Pues a que anochece y está lloviendo y los periódicos hablan de elecciones y yo no sabía cómo hablaros de esta boca que es, desde ahora y para siempre, más vuestra ya que mía."

Ya estoy en la mitad de esta carretera
Tantas encrucijadas quedan detrás
Ya está en el aire girando mi moneda
Y que sea lo que sea.
Todos los altibajos de la marea
Todos los sarampiones que ya pasé
Yo llevo tu sonrisa como bandera
Y que sea lo que sea.
Lo que tenga que ser, que sea
Y lo que no por algo será
No creo en la eternidad de las peleas
Ni en las recetas de la felicidad.
Cuando pasen recibo mis primaveras
Y la suerte este echada a descansar
Yo mirar tu foto en mi billetera
Y que sea lo que sea.
Y el que quiera creer que crea
Y el que no, su razón tendrá
Yo suelto mi canción en la ventolera
Y que la escuche quien la quiera escuchar.
Ya esta en el aire girando mi moneda
Y que sea lo que sea.

En un camino tan estrecho,
que solo miras paredes para podes seguir.
Cuando se tapa la curva, parece todo derecho
y una vez que erras es difícil corregir.

Estoy pensando que no me vendría mal
que me importe menos todo.

GK

¿Donde está lo que falta? Tale vez solamente aquí, donde falta.

Amar con los ojos marea.

Para poder dormir, primero habría que saber despertar.

Una sola palabra te puede dejar en una casa de espejos.

Me has enseñado a no cortar las flores. He sospechado que tú eres cómplice de su crecimiento.

Ya que debemos olvidarlo todo, deberíamos por lo menos una vez recordarlo todo.

Los nombres que llenan nuestra vida quizá nos consuelan de todo lo sin nombre.

Aunque pierda mi nombre y yo no reponda ya a su llamado, volveré siempre al lugar donde tú lo pronunciabas.

Es

Recortar pedazos de vacío
Y apilarlos en un costado
Para que nadie los llene.

Tomar después esos recortes
Como hacen los colegiales aplicados
Con sus papeles de colores,
Y armar una casa, un árbol, un paisaje
O hasta quizá la figura de un hombre.

Faltaran el color y sus matices,
Sobrara la transparencia,
Pero nadie podrá ensayar allí su firia
Y destrozar aquello que no esta.

Y tal vez, sin que nadie llene nada,
Aparezca un color desconocido,
Un color que por fin no se borre,
Un color indeleble
Como una recién nacida existencia.

Algo es su manera de moverse
Me atrae como ninguna otra amante
Algo en su manera de cortejarme
No quiero dejarla ahora
Ahora creo y de qué manera
En alguna parte de su sonrisa ella sabe
Que no necesito otra amante
Algo en su estilo me dice
Que no quiero dejarla ahora
Ahora creo y de qué manera
Me preguntas si mi amor crecerá
No lo sé, no lo sé
No te alejes y quizá lo veas
No lo sé, no lo sé
Algo en su manera de saber
Y sólo tengo que pensar en ella
Algo en las cosas que me enseña
No quiero dejarla ahora
Ahora creo y de qué manera

¡Ei! Estoy en una cárcel de acero.
Mi vida de 100 paso a 0.
Y no sé.
¡Ei! Perdona si sin previo aviso,
con el tren del olvido te piso.
Y no sé.
¡Ei! Si me ves en el por algún lado tirado.
No cometas el error de darme la mano.
Y no sé.
¡Ei! Si ves que de apoco me esquivo,
no me pongas en línea que quiero seguir viviendo.
Y no sé.
¡Ei! Mi vida esta yendo a un ritmo pasivo.
No preguntes para quien son las canciones que escribo.
Y no sé.
¡Ei! El pan de hoy ya está bastante duro.
Y para las próximas guerras no tengo escudo.
Y no sé.

¡Ei! si extrañas un poco mi olor,

si mi perfume todavia te da calor.

Y no se.
Una canción de las buenas despedidas,
llueve suave, y los autos mojados por la avenida.
Y se fue...

Donde dice "mi cielo" debiera decir "no me alcanza" Cuando digo "te espero", que conste, te pido revancha Donde dice "certezas", debería decir "disparates" Debiera decir "flor de idiota" si juro "jamases"Donde fui un mamarracho debería haber sido una sombra Cuando era más joven debiera haber sido más cosas Donde digo "hasta siempre", debería decir "ya veremos" Cuando muero por vos debería morirme de viejo Porque a veces me escucho y hay veces que me doy la espalda y es por eso que pongo en la mesa esta fe de erratas de mi corazón... Debiera decir "cobardía" donde digo "por las dudas" Cuando soy un cretino debiera serlo sin mayúsculas Cuando pido "socorro", debería decir "no me quejo" Donde empiezan tus piernas debieran quedarse mis besos Cuando juego a perderte, debería perder sin excusas Debería decir "¿para qué?" cuando digo "me sobra" Donde pido "olvidáme", debería aclarar "no es urgente" Cuando digo "futuro" debiera avisar "no me corras" Lo que sueñan mis sueños a veces lo embarran mis ganas.

De sobras sabes que eres la primera..

1. 
   
   
   Si perdi toda fuerza para resistir, eso fue cuando te vi. Este amor me mata y me remata a la vez pero es amor y es dolor dentro mio tal vez. No preguntes ni digas que no debo hacer, ni me dejes sin tu amor, Perdería el corazón.

En un sueño quise encontrarte,

pero jugamos al escondite.

En tu mundo quise invitarte,

pero no hay lugar donde coincide.
Sin ningun rastro de vos.

Ya no me quiero escuchar..

miro todo lo de mi arrededor,

mi voz dispara a matar.
En el lugar de mi vida..

no queda un recuerdo.

Por lo larga q es la via

amarte fue algo eterno.

Números incomprensibles.
Divide todos los números que veas, multiplica todos los números que veas, suma todos los números que veas, resta todos los números que veas, y dará un número que seguirás viendo.
(Si sos aficionado de “Los Círculos Viciosos Sport Club” que estan situados al pie del Altiplano, sigue haciendo cuentas con los números que te dan los números, y si en cambio te apetece el “Club Atlético Los Espirales Episcopales de Santos Tapiales”, no respetes las operaciones dadas al principio, a menos que uses antiparras del escuadrón anti-uvas, siempre seguirás viendo números, números y mas condenados números hasta en la alacena número 7 de tu 3er piso en la calle 4 al 337 entre la 6 y la 8 de la ciudad de 3 de febrero en el país que está 4to en el ranking de personas con operación de apéndice a las 4 de la mañana de los días 5 y 6 de cada mes 7 del siglo 20).

¡Carta para Duupre!

Y en un lugar donde solo disparo a matar, en el cual el cielo es gris y platinado el mar.
Sobrevivir no me cuesta tengo agua, comida, aire.. pero hoy fuera de casa, lejos de ti.. me di cuenta que LA VIDA NO ES UNA TELENOVELA, ESO ERA YO PARA TI.. HOY VIVES TU VIDA Y YO MI TRAGICOMEDIA DE ESTAR LEJOS.

Yo quise el fin y había más, yo quise mas no había fin. Lo que yo quise encontrar estaba atrás y no aquí. Desde las sombras no vi, las sombras y no vi luz, no voy a llorar si nadie me acompaña, no voy dejar ni un camino sin andar. Aunque sea el fin del amor, yo he visto el fin del disfraz, yo quiero el fin del dolor, pero no hay fin siempre hay más. No existe sombra, no existe culpa, no existe cruz. No voy a esperar las ganas que yo extraño, no voy a esperar que el destino hable por mi, en medio de las lluvias del invierno, no hay tiempo ni lugar, yo sé que entenderás que amor, para quién busca una respuesta, es un poquito mas, que hacerte bien. Yo tuve el fin y era más, yo tuve más y era el fin, yo tuve el mundo a mis pies, y no era nada sin ti.

Tu tranquilo que la rabia sale solano las busques porque te quema no te asustes si tu miedo no te asusta y no corras porque das pena Nunca estuviste en el cielo eres de los que no vuelan presidiario del silencio frioque la sangre hiela, si se ha muerto un sentimiento Yo le encenderé una hoguerade esas que llevo por dentrode esas que de fuego me queman y he perdido los papeles y me han echado de la tierra Te vi te vi pero no se dondereza pa que no me pierda ya he llegado al horizonte se avecina una tormentame voy a tirar al monte y reza pa que no me pierda Me han robado el esqueleto me quema la carretera a mi no me quema el fuego aquí solo huele a rueda siempre quiero estar contentotriste no valgo la pena si me ahogo en tu lamento llévame siempre a tu vera Así que deja de inventarte recetas pregúntale a las brujas que aun van a la hoguera Mira bien la talla al cambiar de chaqueta y escondeme del monstruo y que no me vea llévame siempre a tu vera

T E

Aturdido y abrumado por la duda de los celos, se ve triste en la cantina un bohemio ya sin fe. Con los nervios destrozados, y llorando sin remedio como un loco atormentado por la ingrata que se fue. Se ve siempre acompañado del mejor de los amigos, que le acompaña y le dice: "ya está bueno de licor". Nada remedia con llanto, nada remedia con vino: al contrario, la recuerda mucho más su corazón. Una noche, como un loco, mordió la copa de vino, y le hizo un cortante filo que su boca destrozó.Y la sangre que brotabaconfundióse con el vino,y en la cantina este gritoa todos estremeció: "No te apures compañerosi me destrozo la boca, no te apures que yo quiero, con el filo de esta copa, borrar la huella de un beso traicionero que me dio." "Mozo, sírveme la copa rota, sírveme que me destroza esta fiebre de obsesión. Mozo, sírveme una copa rota, quiero sangrar gota a gota el veneno de su amor."

Nuestro amor era igual
que una tarde de Abril
que también es fugaz
como ser feliz
Pudo ser y no fue
por ser la vida como es
nos dio la vuelta del revés
¿Lo ves, lo ves?
Nuestro amor era igual
que una mañana sin fin
imposible también
como no morir.
Dejó de ser o será
porque el diablo es como es
juega contigo al esconder
¿Lo ves, lo ves?

Y ahora somos como dos extraños más
que se van si más como
dos extraños más
que van quedándose detrás.
Yo sigo estando enamorado
y tu sigues sin saber si lo has estado,
y si te quise alguna vez
¿lo ves, lo ves.?

Después nos hemos vuelto a ver
alguna vez y siempre igual
como, dos extraños más
que van quedándose detrás
este extraño se ha entregado
hasta ser como las palmas de tus manos
Y tú sólo has actuado
yo aún sabiendo que mentías me callé
Y me preguntas si te amé
¿lo ves, lo ves?

Yo que lo había adivinado
y tu sigues sin saber que se ha acabado
Por una vez escúchame
¿lo ves, lo ves.?
Míranos aquí diciendo adiós....

Las lágrimas van al cielo
y vuelven a tus ojos desde el mar
el tiempo se va, se va y no vuelve
y tu corazón va a sanar
va a sanar
va a sanar

La tierra parece estar quieta
y el sol parece girar,
y aunque parezca mentira
tu corazón va a sanar
va a sanar
va a sanar
y va a volver a quebrarse
mientras le toque pulsar

y nadie sabe por qué un día el amor nace
ni sabe nadie por qué muere el amor un día
es que nadie nace sabiendo, nace sabiendo
que morir, también es ley de vida.

Así como cuando enfríe
van a volver a pasar
los pájaros, en bandadas,
tu corazón va a sanar
va a sanar
va a sanar

Y volverás a esperanzarte
y luego a desesperar
y cuando menos lo esperes
tu corazón va a sanar
va a sanar
va a sanar
y va a volver a quebrarse
mientras le toque pulsar.

Las lágrimas van al cielo
y vuelven a tus ojos desde el mar
el tiempo se va, se va y no vuelve
y tu corazón va a sanar
va a sanar
va a sanar

La tierra parece estar quieta
y el sol parece girar,
y aunque parezca mentira
tu corazón va a sanar
va a sanar
va a sanar
y va a volver a quebrarse
mientras le toque pulsar

y nadie sabe por qué un día el amor nace
ni sabe nadie por qué muere el amor un día
es que nadie nace sabiendo, nace sabiendo
que morir, también es ley de vida.

Así como cuando enfríe
van a volver a pasar
los pájaros, en bandadas,
tu corazón va a sanar
va a sanar
va a sanar

Y volverás a esperanzarte
y luego a desesperar
y cuando menos lo esperes
tu corazón va a sanar
va a sanar
va a sanar
y va a volver a quebrarse
mientras le toque pulsar.

SOleDaD

Soledad,
aqui estan mis credenciales,
vengo llamando a tu puerta
desde hace un tiempo,
creo que pasaremos juntos temporales,
propongo que tu y yo nos vayamos conociendo.

Aquí estoy,
te traigo mis cicatrices,
palabras sobre papel pentagramado,
no te fijes mucho en lo que dicen,
me encontrarás
en cada cosa que he callado.

Ya pasó
ya he dejado que se empañe
la ilusión de que vivir es indoloro.
Que raro que seas tú
quien me acompañe, soledad,
a mi, que nunca supe bien cómo estar solo.

Lo escribio por mi?.. se adelanto?

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como esta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche esta estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque este sea el ultimo dolor que ella me causa,
y estos sean los ultimos versos que yo le escribo.

Astronauta de luna de miel-da

Mi almohada no me deja que la abrase.
El sillón no quiere que me siente.
El cielo no hace mas que en mi ventana caerse.
Mi doctor no quiere locos pacientes.
El cazador es como si me atrapase.
Siento en el suelo la huella de cuando pisaste.
De la jaula con candado como si algo se escapase.

Solo, no es no estar acompañado.
Es que el acompañante sea el deseado..
Y no estas. Pierdo mi riel
Fui a la luna y no encontré miel.

Mis ojos no se cierran si no es con gotas.
Todo se mueve sin tener movimiento.
El café se caso con mi boca.
En mis zapatillas camina el pensamiento.
No sirve buscarte con lupa,
no encontré en la luna ni un sentimiento.
Mas cerca se te ve, todo se te achica.
Solo unas cenizas de una mano en el pecho pura.
No tengo mas que un convencimiento
Que del amor se sale con el amor, esa es la cura.
Por suerte esta dosis no tiene vencimiento ..